Segregación social hasta para tener árboles

Coincido plenamente. La áreas verdes se constituyen en un lujo dentro de la ciudad. La zona oriente, verde y fresca mientras el poniente, un desierto.

En El Mercurio de hoy se publicó una nota en la que se explica que Santiago cuenta con 6,3 millones de árboles, siendo que debiera tener entre 18 a 20 millones para un estándar aceptable. Es por esto que el déficit ambiental se estima entre 12 a 14 millones de árboles en la capital, esto para llegar a estándares internacionales o, al menos al nivel de Vitacura que es la comuna con mayor cantidad áreas verdes en Santiago con 40 metros cuadrados por habitante.
Por otro lado, en el sector poniente, más específicamente en la comuna de Cerro Navia se tienen tan solo 0,6 metros cuadrados de áreas verdes por habitante (una verguenza!!). Existen informes del Ministerio de Vivienda que establecen que las 34 comunas del Gran Santiago tienen en promedio 4,7 metros cuadrados de áreas verdes por habitante consolidadas, lejos de los 9 metros cuadrados por habitante que sugiere la Organización Mundial de la Salud.
Es por ello que un equipo multidisciplinario UC propuso a las autoridades del país una propuesta formal sobre "Forestación Urbana: una alternativa real para combatir la contaminación ambiental", iniciativa que resultó seleccionada en el Concurso de Políticas Públicas UC 2009.
La idea es contar con un instrumento legal como una ley de donaciones que permita a empresas donar recursos, vía exención tributaria, para financiar planes de reforestación a cargo de entes públicos (municipios) y privados (ONG) para plantar árboles de hoja perenne que resistan el otoño e invierno para descontaminar.

Buena idea. Ojalá pueda llevarse a cabo.

Como resumen, las estadísticas:

16% promedio de cobertura de vegetación global tiene la ciudad de Santiago. 44% de cobertura tiene la comuna de Vitacura, el mayor índice para el Gran Santiago, nivel que es internacional.
4,3% es el porcentaje que exhibe Pudahuel, en el sector poniente de la ciudad.

Houellebecq en mis sueños

Desde "Partículas Elementales" estoy embrujada con él. "Plataforma", un atisbo a los oscuros codos de las relaciones; "La Posibilidad de una Isla" confirmó viejas creencias sobre futuros alternos y sociedades desaparecidas.

Ahora leo "Lovecraft", un ensayo que escribió sobre dicho escritor. Y no logro sacarme una de sus frases de la cabeza (pues ya lo suponía desde hace largo largo tiempo):

"Cuando uno ama la vida, no lee. Ni tampoco va mucho al cine. Digan lo que digan, el acceso al universo artístico queda más o menos reservado a los que están un poco hasta el gorro".

¿Que tú crees, chico(a)?

Across the universe

Sergio Meier viaja montado sobre un fractal por el universo mientras llega la invitación de msn de tu amiga muerta y por la ventana saluda Borito ondeando su blanco bigote. El té se enfría y el cielo brilla. Y escuchas el mantra escondido en la canción y sabes que nada puede ir mal...

Jai guru deva om
Nothing's gonna change my world
Nothing's gonna change my world
Nothing's gonna change my world
Nothing's gonna change my world

Estado de ánimo Primaveral

Sin comentarios.

Saque sus propias conclusiones, y analice si también se aplica a su existencia o sólo al resto de nosotros mortales.

Aclaro que la foto me la robé de otra página, no la tomé yo....

Sin padres que te exploten ni prensa que te acose

Tanto tiempo se cayó a pedazos que finalmente se desplomó.

Y ahora descansa en paz (esperemos), aunque imagino que Elvis irá pedirle explicaciones por casarse con su hija, y Elvis no era muy relajado que digamos (y sabía kung fu).

En fin, mi primer ídolo. El primer cassette que tuve (Thriller), blanco, regalado por la abuela of course. Y también el primer objeto que quise adquirir y para el cual ahorré; un diario de vida verde con su foto en la portada, al módico precio de $120, que en esas épocas significaba un dineral considerando que tenía 6 años. Lindo diario, en él guardé al terremoto del 85 (atroz pensar que sabía escribir en esas lejanas épocas, jajaja, aunque apenitas estaba aprendiendo, ¿eh?), el primer precoz beso y las aventuras del club con mi amiga de infancia

Escucharlo es volver a ser chiquita.
Es volver a casa.

Gracias por la música, Michael, gracias por los recuerdos…

PD: Obvio mencionar que fue el primer artista unió el R&B con el pop, que cambió el modo de bailar en todo el mundo, que redefinió lo que son los espectáculos masivos, los video-clips, que creó un mito de si mismo, etc. pero un blog es egocéntrico y se escribe desde tu mezquina perspectiva…

Que descanses, Michael…

Seres maulladores blanditos y sabios

Paso mi vida devolviendo libros, y antes de regresar este quisiera transcribir uno de sus poemas...

Porque es real, porque mis gatos me enseñan cosas, porque me dan paz.

Mis Gatos

ya sé, ya sé
son limitados, tienen necesidades
y preocupaciones
distintas.

pero los observo y aprendo de ellos.
me gusta lo poco que saben,
que es tantísimo.

se quejan pero nunca se
preocupan.
caminan con una dignidad sorprendente.
duermen con una simplicidad directa que
los seres humanos sencillamente no podemos
comprender.

sus ojos son más
hermosos que los nuestros.
y pueden dormir 20 horas
al día
sin vacilar ni sentir
remordimientos.

cuando me siento
bajo de ánimos
me basta con
observar a mis gatos
y me
vuelve
la valentía.

estudio a estas
criaturas.

son mis
maestros.

Del libro ¡Adelante!, Charles Bukowski

Pascua Lama pan para hoy hambre para mañana

Asi dice el rayado sobre la muralla
y es así como será
sin agua no hay vida
y el sabio-delicado equilibrio de la vida en el valle
se desvanecerá
quedando vacías las calles
muertas
y el vergel será sólo un recuerdo lejano

Damn CONAMA damn legisladores damn intereses económicos cortoplazistas

y como una imagen vale más que mil palabras acá un documental que algo aclara la turbia historia de Barrick Gold.



http://www.youtube.com/watch?v=w8WZgEZgCvE


en el mismo link aparecen las demás partes del docu...

Es una lástima

Lamentablemente los pájaros de fuego que incendian el cielo al borde del abismo, antes de que abras los ojos y te alegres de saltar, se han constituido en simples clichés, y hasta se han visto pululando en Patronato comprando películas piratas y lentes oscuros de cuneta.

Una lástima.

March, twenty seven

Los tres casi juntos. Si paso marzo estoy salvada, ¿no?. Tú primero, luego ellos dos. Pero eras tú con quien hacía huevitos de pascua con galletas molidas y leche condensada. Siempre lo recuerdo. (Siempre te recuerdo). Y metida en tu jardín lleno de flores que luego cortaba y te llevaba de regalo, y tú tratando de sonreír bajo el horror que la niñita de 4 años degollara las camelias... Recuerdo tus manos que olían a trementina, y que a veces pasaba mi dedo -sólo un poquito- sobre el óleo fresco del lienzo pues así yo también me sentía artista. Y las comidas extrañas, ya que siempre olvidabas algún ingrediente o agregabas nuevos según el ánimo creativo del momento. Los cajones repletos de objetos, todos enredados entre si; del pañuelo colgaba un collar de perlas, el hilo de coser, un guante, un lápiz y lo que quisiera huir del caos que tanto te gustaba. (¡A mi también!). El desayuno en la cama, leche con vainilla en taza blanca con tréboles verdes y la tostada con mantequilla. Y tu risa. La mejor que nunca oí. Ever. El aroma de los pañuelos que siempre llevabas al cuello. 9711. (También la tengo, pero ese es un secreto entre tú y yo). Las repisas con polvo y colores. Los especieros pegajosos y llenos de aromas nuevos para mí. Zuko en frasco de vidrio. Sémola caliente con salsa de frambuesa (¡caliente!, argg). Tu risa nuevamente. Y no preocuparte demasiado por nada que no valiera la pena. Entrar corriendo a tu casa para abrazarte fuerte, fuerte. Casi sabiendo que no teníamos tanto tiempo, ¿eh?. Que seas feliz donde estás; sé que es así.
Enjoy the ride, love you.

El hombre que aprendió a ladrar

Antes de devolver el libro (después de dos años de tenerlo en casa es hora de retornarlo...) agrego otro cuento de Mr. Benedetti.

El hombre que aprendió a ladrar

Lo cierto es que fueron años de arduo y pragmático aprendizaje con lapsos de desaliento en los que estuvo a punto de desistir. Pero al fin triunfó la perseverancia y Raimundo aprendió a ladrar. No a imitar ladridos, como suelen hacerlo algunos chistosos o que se creen tales, sino verdaderamente a ladrar. ¿Que lo había impulsado a ese adiestramiento? Ante sus amigos se autoflagelaba con humor. “La verdad es que ladro por no llorar”. Sin embargo, la razón más valedera era su amor casi franciscano hacia sus hermanos perros. Amor es comunicación. ¿Cómo amar entonces sin comunicarse?.

Para Raimundo representó un día de gloria cuando su ladrido fue comprendido por su Leo, su hermano perro, y (algo más extraordinario aún) él comprendió el ladrido de Leo. A partir de ese día Raimundo y Leo se tendían, por lo general en los atardeceres, bajo la glorieta y dialogaban sobre temas generales. A pesar de su amor por los hermanos perros, Raimundo nunca había imaginado que Leo tuviera una tan sagaz visión del mundo.

Por fin, una tarde se animó a preguntarle, en varios sobrios ladridos: “Dime Leo, con toda franqueza: ¿qué opinás de mi forma de ladrar?”. La respuesta de Leo fue escueta y sincera: “Yo diría que lo haces bastante bien, pero tendrás que mejorar. Cuando ladras, todavía se te nota el acento humano”.

Mario Benedetti, de su libro Despistes y franquezas

Sweet dreams

Avanzando feliz en el iceberg de sandía, agitó la manga roja (¿o la azul?) para saludarlo, mientras él la observaba a través de sus gafas oscuras y flotador verde en la piscina de whisky del hijo perdido de Mr. Walker….

Cinco para los cien...

... pues son 95 años (cumplidos hoy) los que llevas perdido. Ojalá hayas encontrado tu paraíso, aunque es casi redundante desearlo pues desapareciste haciendo aquello que amabas (¿y que mejor muerte hay que esa?).

Saludos Bello, que sigas explorando universos en tu avión de sueños.

Umbrales

"Los detuvieron por atentado al pudor. Y nadie les creyó cuando el hombre y la mujer trataron de explicarse. En realidad, su amor no era sencillo. El padecía claustrofobia, y ella, agorafobia. Era sólo por eso que fornicaban en los umbrales."


Mario Benedetti "Su amor no era sencillo". Cuento incluido en su libro Despistes y Franquezas

Adiós a un poeta, ante todo

Trascribo aquí la bellísima nota que publicó Cristián Warnken en El Mercurio para despedir al poeta Miguel Serrano. Lamentablemente su ideología política obsoleta le impidió obtener el reconocimiento que merecía...


SERRANO Y EL MISTERIO DE CHILE

Por Cristián Warnken

Con Miguel Serrano se acaba una época, una generación y un Chile que, mirado desde nuestra actualidad, nos parece irreal, mítico, casi inexistente. Esta última cualidad era para Serrano -por lo demás- garantía de verdadera realidad. Él fue el que habló siempre " de la flor inexistente, por la que vale la pena dar la vida, porque no existe". Creo que esa frase, que le oí muchas veces decir, resume, mejor que nada, su poética surrealista "sui generis", vivida al pie de la letra y no como manifiesto retórico, como terminó sucediendo con los surrealistas europeos. Artaud, cuando llegó a México escribió que el surrealismo que ellos creían haber inventado en el Viejo Continente, ya existía en la realidad, en las calles, en América. Por eso el poeta Armando Uribe ha dicho que Serrano es el único surrealista de estos lares, un surrealista auténtico, de verdad.”

”No hay ni habrá otro Miguel Serrano. Tal vez en otra galaxia, u otro mundo paralelo, como esos por los cuales él tenía particular devoción. Es la flor literaria más extraña e inclasificable de la historia literaria del Chile del siglo XX, salvo que queramos usar el cómodo recurso de la caricatura y la simplificación. Pero al mismo tiempo es tal vez el más chileno de los escritores de Chile, aquel que vivió a Chile como misterio y como enigma por descifrar a través de la poesía.”

”"Ni por mar ni por tierra" se ha convertido en un libro de culto, y lo seguirá siendo por muchas décadas, un poema-memoria en prosa, a la altura de los mejores poemas de Neruda, Mistral y Parra sobre Chile, como documento y respuesta de la palabra a la interpelación de este paisaje que nos excede. Libro favorito de Jorge Teillier, ahí están las claves de muchas de las obsesiones de un Serrano que vivió a fondo la nostalgia por un Chile profundo”.

”Para resolver ese misterio que le quemó el corazón, Serrano cruzo la cordillera (que para él eran dioses dormidos), el océano y emprendió un viaje iniciático único, buscando respuestas a las preguntas por Chile en su paso por la India, Yugoslavia y en su amistad electiva con Hesse, Jung, Indira Gandhi, el Dalai Lama, el escultor vasco Oteiza y tantos otros.”

”Serrano es un escritor profundamente religioso, en el sentido más originario de la palabra, un místico disfrazado de memorialista, que buscó nuevos dioses que llenaran el vacío tremendo que le dejara el Dios perdido en la infancia, ése que probablemente recibió por osmosis del entorno familiar (los Huidobro y los Fernández Concha) de un Santiago de comienzos del siglo XX, en las mágicas Santo Domingo o Lira, calles de una ciudad hoy definitivamente borrada del mapa. Huérfano muy niño, Serrano fue también un huérfano literario. Decepcionado de los dioses locales de la literatura (él fue sobrino de Vicente Huidobro), quemó todas las naves para reinventar un estilo, una literatura que no fuera mera copia de modelos foráneos. Eso lo llevó al límite de quemar sus propios libros en los faldeos de la montaña, en un acto poético que revela el intento más radical en nuestro idioma por romper el imposible cerco que separa -desde hace siglos- el arte de la vida. Serrano es el sobreviviente de una generación -la del 38- de fantasmas, jóvenes que vivieron su tiempo y su espacio vital como drama, y que no dejaron prácticamente rastro alguno.”

”"Nosotros, desde la niñez, hemos sido impelidos a la rebelión y la soledad. Sin pilares firmes, sin puntos de apoyo, cuando todos los valores se derrumbaban y los que aún subsistían eran aún extraños al alma, pudimos sobrevivir por un esfuerzo anormal".”

”Conversar con él significaba cruzar a la vereda de enfrente de un mundo mítico creado por su imaginación poética, vereda que empezaba en la antigua calle Lira y terminaba en La Ciudad de Los Césares. Hablar con él es hacerlo con Barreto, su alter ego, militante socialista y escritor fallecido prematuramente, asesinado en las calles por la milicias nacionalsocialistas. Serrano siempre sintió en Barreto al doble, al "otro yo" y tengo la impresión que siempre lo buscó con nostalgia imposible, al punto de terminar abrazando la misma ideología de quienes lo asesinaron, paradoja difícil de entender si es que no se lee a Serrano desde sus propias claves.”

”Es lamentable que Serrano no haya continuado escribiendo prosa poética y haya preferido gastar su tinta mágica en panfletos de dudosa calidad, muy por debajo de su genio poético. Los grandes creadores son también sus contradicciones, errores y pasiones. Está Neruda con su insoportable "Oda a Stalin" y él y tantos intelectuales de izquierda con su silencio culpable frente a las masacres del siglo XX. Está Serrano con su irredimible lealtad a un nazismo trasnochado. La lealtad -su gran virtud- fue también su gran defecto. Lo admiré y lo estimé desde la diferencia, como si hubiera encontrado en él a un amigo fuera del tiempo. A las 9.50 de la mañana del 28 de febrero, cuando sentí los truenos y relámpagos que caían sobre la cordillera, mientras él partía, no pude dejar de sentir que nuestra geografía (esa novia mística, hermosa, potente y frágil que tanto amó) le daba el adiós que él hubiera querido escuchar, más que la gloria literaria, que nunca buscó y que él mismo se encargó de arruinar con su adhesión y lealtad a lo imposible.”